La hora de la verdad.
Este sábado, trasteando en el jardín, Primavera obliga, he encontrado una moneda, cien pesetas que dormían el sueño de los olvidados desde hace más de diez años. Una década hace que no le sobamos el morro a los vikingos y me ha parecido una señal de buena suerte. Tempus dixit.
Basta de recuperación y esas zarandajas. Es la hora de la verdad, con mayúsculas y con enormes dificultades porque una cosa es que critiquemos el estilo florentino y otra que despreciemos el grupo de individualidades que ha reclutado. El Madrid es mucho Real mal que nos pese y el Atlético anda flojo de moral y de musculatura.
Sin embargo esos escenarios, los trágicos, nos van que ni pintados y es posible que el milagro se produzca( sí, milagro, queridos colchoneros, hoy por hoy el vecino rico es superior a nosotros) si se dan las circunstancias propicias. es buen momento para que Forlán lustre sus botas de oro y que el Kun añade ceros a su caché. No vendría mal que Simao se espabilara y que Reyes demuestre que el que tuvo retuvo.
Un apunte sobre lo que acaba de suceder en el Ono estadi. Chapeau para el Mallorca, nunca nadie hizo tanto con tan poco y sombrerazo al Barça, tuvo suerte, paciencia y peligro. Guardiola reservó a sus ases y, mal que bien, les quitó minutos de batalla por más que tuviera que echar mano de ellos en la segunda parte. Manzano for president, otro que salió de mala manera del Arsénico de Madrid. Los que tendrían que salir se han encadenado a la poltrona.
!Aúpa Atleti¡
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