La pregunta es para Raúl. Vengo remoloneando con el asunto desde hace semanas porque me da un poco de rabia la situación por la que está atravesando la penúltima leyenda del fútbol español. Me da que la última es Casillas.

La derrota de ayer, la sexta de diez partidos, deja al Schalke 04 con una estocada considerable. Puede que no necesite ni descabello. Magath terminará por caer más pronto que tarde porque el actual subcampeón de la Bundesliga está penúltimo. En puestos de descenso. Un horror, vamos.

Lo creáis o no, nada más enterarme de que Raúl se marchaba al Schalke me pregunté: ¿Por qué demonios al Schalke?

Aún me resulta incomprensible. Por dinero desde luego que no es. Por el atractivo de la ciudad definitivamente tampoco. ¿Entonces?

La explicación de seguir jugando y tener la ocasión de batir el record de goles en competición europea me parece muy traída por los pelos. Por ese tipo de cosas no haces movimientos tan rocambolescos.

Al final la respuesta sólo le pertenece a él. Igual nos la cuenta algún día. Hasta entonces no puedo evitar pensar que tiene que estar arrepintiéndose de la jugada.

Con dinero suficiente para varias vidas y con cinco hijos, lo de “Vente a Alemania Pepe” no casa demasiado bien con Raúl.

Acabar su carrera con un borrón así no le ayudará en el difícil tránsito de dejar el fútbol. Hasta hace unas semanas el batacazo de su equipo parecía una anécdota macabra. Pasadas las jornadas, la sombra de un hipotético descenso empieza a planear peligrosamente sobre Gelsenkirchen.

No quiero ni pensarlo. Es más, lo voy a dejar aquí. En mi cabeza no paro de escuchar: ¿Pero dónde te has metido?

Hay algo inaceptable en los modos con los que se maneja la UEFA. Su despotismo, su falta de escrúpulos y su ausencia de cintura chocan de frente con los valores que precisamente Europa ha exportado desde siempre: tolerancia, comprensión e igualdad para todos.

Más que una asamblea de federaciones de fútbol parece una policía de las de los países del este antes de caer El Muro. Un gran hermano orwelliano que todo lo vigila. Mientras, recauda con una mano y castiga con la otra.

Los fundamentos de su disciplina son intolerables. Parece regir el principio de culpabilidad al de inocencia. Además, no hay perdón. Como lo de Clint Eastwood pero sin ficción.

Los castigos desproporcionados están más orientados a generar un estado de pánico que a buscar justicia.

En resumen, una calamidad. Abuso tras abuso y mientras, una élite de gorrones viviendo como césares. Nunca he terminado de entender como las ligas profesionales –enlazo con lo que decía ayer- no se han sublevado hace años y han dinamitado la UEFA como se hizo en tiempos con La Bastilla.

No quiero entrar en ejemplos concretos porque parecería que estos argumentos pretenden contestar una decisión en concreto . Ni tiene que ver con los dos partidos de sanción a Pinto ni con haber otorgado a Italia la victoria sobre Serbia en un partido que nunca se jugó.

Podría acordarme de los siete meses a Navarro o los dos partidos a puerta cerrada al Atlético tras cargar la policía contra unos macarras marselleses. Parece que los italianos han ido mejor parados en la lotería de los caprichos.

Lo que digo vale desde hace treinta años y tendrá, me temo, otros tantos de vigencia. Son lo peor del fútbol. Lo malo es que lo gobiernan a su antojo. Pena de revolución.

En su día vi como un avance el nacimiento de la Liga Profesional. Obedecía a la necesidad de equipararnos con nuestro entorno y alejarse un poco de la parsimoniosa burocracia de la Federación.

Parecía lógico que los grandes clubes organizaran su propio chiringuito sin vincular su día a día con los más modestos. Y así la cosa fue evolucionando bien. Se agruparon para ir sacando dinero de los derechos televisivos hasta conseguir situarse a la altura de las grandes ligas europeas que antes nos superaban en todo.

Pero tristemente ahí acaba la cosa. Quiero decir que la LFP no ha servido para nada más. Lejos de cuidar el juego y reglamentar cada vez más y mejor todos los detalles de nuestro fútbol de élite, se ha convertido en un mercado persa.

Todo lo que no sea dinero, todo lo que no genere beneficios sencillamente no existe.

Ahora andan liados a ver cómo convencen al Madrid y al Barça para que compartan el hueso con los demás perros. No sé yo.

Pero quiero quedarme con lo que tiene que ver con el juego en sí. Hablo de controlar que los estadios tengan unos mínimos servicios regulados.

Hablo de que se regule, como en Inglaterra, la altura máxima del césped y en general el estado de los campos y si es necesario que se prohiba jugar en los que no cumplan.

Hablo de que si toda Europa juega con balón no seamos los más peseteros y juguemos con otro. Hablo de facilitar y controlar el espectáculo.

En eso no estamos ni cerca de Inglaterra, donde se conocen desde agosto los días y las horas de todos los partidos del año y quién los televisa, ni de Alemania.
Parecemos fenicios. Debe ser que llevamos algo de su sangre.

El día que empiecen a cuidar el juego volveré a creer en esas siglas, Por ahora la LFP podría perfectamente ser la Liga de Fondos y Préstamos. Lástima.

Quería escribir de Rooney pero la Copa no me deja. Que espere, que tiene tiempo ahora que nos ha timado a todos. Hoy se completa la ida de los dieciseisavos de final de Copa y hay alguna cosa curiosa que no debemos dejar pasar.

Por ejemplo cómo las modas penetran y se extienden en el fútbol exactamente igual que en el resto de sectores. Resulta que ahora la Copa del Rey interesa a todos. Tiene narices.

Si no lo veo no lo creo. En la última década y media la Copa ha sido un estorbo. Comenzó siéndolo de tapadillo. Nadie se atrevía a decir abiertamente que no le importaba el torneo, pero tampoco hacía falta.

Alineaciones imposibles y quejas reiteradas nos situaban a todos en la realidad de la competición.

Jugarla con los suplentes de los suplentes y sólo en la final hacer un esfuerzo suplementario.

Por esa puerta escapaban los grandes cuando caían ante rivales de dos categorías inferiores. Era trampa y lo sigue siendo.

Todos quieren ganar la Copa pero pocos se atreven a tomársela en serio. Y eso no pasa necesariamente por las alineaciones. O por lo menos no sólo eso. Pasa por preparar los partidos. Por compensar titulares y suplentes. Por trabajar, vamos.

Ahora resulta que desde que el Real Madrid se ha decantado públicamente en ese sentido hay muchos que se suben al carro. Ya nadie tira la Copa. Eso y que la polarización de la Liga obliga al resto a intentarlo en competiciones con mayor factor sorpresa.

Por una cosa o por otra lo innegable es que el mensaje ha calado en todos. Hablo de los equipos con opciones. Que un segunda división utilice la Copa como recurso es comprensible.

Justifiquemos los medios si el fin es que de verdad demos lustre a una competición maravillosa que aleja de los campos la tediosa y desesperante especulación.
A ver lo que dura. Igual si los grandes vuelven a darle la espalda volvemos a la caverna.

Los ingleses son sinónimo de fair play para muchas cosas. Nos fijamos en ellos a la hora de establecer cómo comportarse en un campo de fútbol, por ejemplo. Sin embargo, tienen cara B. Como los singles.

Es verdad que se suele ver poco, pero está ahí. Doble moral que les ha permitido históricamente moverse con comodidad en el más estricto puritanismo y en la vanguardia más transgresora.

Ahora están en la pelea por organizar el Mundial de 2018. Como nosotros. Bueno, como nosotros y los portugueses. Vamos de la mano no vaya a ser que nos pase como en la Eurocopa de 2004. En la pelea están también los rusos.

Tres candidaturas fuertes y dos perdedores seguros. En los últimos meses las zancadillas y los empujones ya ni se disimulan.

Por eso hubo que ir a Mexico y a Argentina sin pensar dos veces en los futbolistas. Para hacer amigos. O votos, no sé cuál de las dos era.

Los ingleses lo están empezando a ver negro. Como no les gusta perder y menos contra españoles o rusos, han comenzado a mostrar su cara B. Primero lo de la compra de votos. Como si los demás hicieran trampas y ellos velaran por la transparencia del proceso. Jeta infinita.

La táctica es, básicamente, desprestigiar al rival. Buscarle cadáveres en el armario. Aunque no los tenga. Aunque no tenga ni armario. Ya lo hicieron con los Juegos Olímpicos y no les fue mal del todo.

A nosotros nos tachan de racistas y de campeones del doping. Están con lo de Contador como “Matthew with the guitar”.

De los rusos destacan la inseguridad de sus calles. Eso y la corrupción. Como si pasear por Londres pasadas las siete de la tarde fuera ir a Disneylandia. Porquería vacía que les sale gratis. Nada nuevo.

Ocurre que los rusos no son tan mojigatos como nosotros y les han zurrado de vuelta. Los ingleses han puesto el grito en el cielo. Eso y una queja en la FIFA por si acaso.

Cinismo depurado y destilado. Ya os lo digo, se nos olvida que son ingleses. Va a estar divertido. Para mí que gana Villar. Mirad aquí, no hay quien pueda con él.

En junio de 1993 el Real Madrid venció en Valencia al Real Zaragoza por dos tantos a cero. Fue la última vez que un capitán del conjunto blanco levantó el trofeo que lleva el nombre del monarca. Va para veinte años. Mucho tiempo.

No hay situaciones similares en todo el continente. Ninguno de los equipos con mayor y mejor palmarés de las grandes ligas europeas ha pasado casi dos décadas sin ganar su Copa. Bueno, uno casi: la Juventus. Ganó al Milán en 1994 por última vez. Pero la “Juve” no es el Madrid. Creo que no es ni el Milan.

Esta es una asignatura que el Real Madrid está cateando año tras año. No pega ni palo y le suspenden. Ha habido veces que ha suspendido con un cero, no con un cuatro y medio. Aprobó en su centenario. Por lo menos se plantó en la final.

Hoy toca Murcia. Una plaza que aunque esté dos escalones más abajo aún no ha asaltado nadie. Invicto en su estadio y fuera. Un equipo con confianza, vamos.

Cierto es que Mourinho se ha encargado de que hayan llegado a buen puerto los mensajes necesarios. Mensaje para Benzema, para Pedro León y por extensión para el resto. Si repetís lo de Alcorcón estáis muertos.

¿Qué parte no entienden? Mensaje cristalino que debe traducirse en una victoria. Mou no pide gran fútbol para estos envites. Es exigente pero no imbécil. Quiere seriedad y una victoria. El orden ni le importa.

Me quedo con un matiz que me agrada. Que el Madrid vaya a por la Copa anima mucho. No al público, que también. Anima a muchos equipos a animarse. Guste o no el Madrid crea moda. En casi todos los sentidos.

Demos por tanto vuelo a la Copa. Pero no sólo este año. Que la Federación eche una mano y de más premio por ganarla y tendremos mucho camino recorrido.

Los árbitros son una calamidad. Igual más de una. Sobre todo los más antiguos. Me dicen que los que llegan son más “futbolistas”, que saben distinguir un codazo intencionado de una disputa noble por ganar posición. Ojalá.

Ayer fue un día de esos en los que se ve cómo deciden partidos de forma inexplicable. Decisiones incomprensibles incluso para los neutrales. El Athletic jugó contra quince. El Atlético de Madrid nunca pudo con Ramírez Domínguez. Con el Villarreal tampoco.

Quizá lo que más indigna es que rara vez pasa algo. Depende de contra quién te equivoques y el ruido que haga. Pero rabietas al margen…creo que tengo la solución.

Twitter al rescate. Redes sociales para pescar errores. Tecnología, pero de baja intensidad. De la de poco voltaje. Para no molestar a UEFA ni a FIFA ni a todos los organismos que terminan en “fa” y que tan cerrilmente se oponen al avance de los tiempos.

Algo sencillito que no fuerce las neuronas de nuestros gloriosos colegiados más de lo necesario. No juguemos con fuego. Un móvil de los que te regalan cuando te cambias de compañía y una tarifa plana de las que anuncian a todas horas en la tele. Ese es el remedio al escarnio de ayer en Sevilla o en El Madrigal.

En lugar de llevar esos auriculares que llevan que parecen querer imitar a los agentes secretos de las series americanas –nunca se les ve hablar con nadie, para mí que no tienen ni pilas- llevando el móvil que propongo, vistacito al Twitter y asunto apañado.

Estoy por garantizar que tendrían cientos de miles que entregados “followers”. Yo sería uno, desde luego.

Ayer pude leer más de cien “tweets” aclarando las jugadas que los árbitros vieron al revés en apenas diez minutos. Vamos, que la gente arbitra desde el móvil que ya quisiera el calvo ese italiano que tantos anuncios hacía.

Twitter al poder, amigos. Twitter como solución. Arbitraje colectivo para salvar el ridículo.
Empecemos ya, aunque sea tarde: “Clos Gómez, no te enteras. No es penalti. No pites maaaaaaassssss”.

Mientras en Madrid y Barcelona se celebran las victorias del sábado, yo empiezo a ver con preocupación la marcha del campeonato. Comienza a parecerse demasiado al del año pasado.

Año que algunos recordarán como la Liga de los records y que otros señalamos como la temporada en la que la que el Real Madrid y el Barça abrieron una brecha con el resto. Posiblemente definitiva.

Rondando el primer cuarto de Liga, las sensaciones son idénticas. Superioridad aplastante de los dos grandes que reducen de forma drástica el factor sorpresa. Ya casi ni existe. No es ni factor.

Añadir a eso que los aspirantes, por unas causas o por otras, no terminan de arrancar con la fuerza necesaria como para que los demás creamos.

Por encima de conceptos y argumentos futbolísticos está la fe. Es imprescindible creer y aquí ya no cree nadie. Creyó el Hércules y la lió. En los demás, el pesimismo se extiende como una mancha invisible que lo cubre todo.

Viendo ayer las caras de los jugadores del Zaragoza o del Rácing tras recibir el primer gol entiendes todo. Caras que reflejan la aceptación de un destino del que no es posible escapar.

Necesitamos al Valencia, al Atlético, al Villarreal y al Sevilla. Y los necesitamos ya.

Mientras, habrá que ir buscando una solución que reduzca el tamaño del abismo. A las diferencias que ya arrastra la historia hay que sumar un buen puñado de millones de euros que aportan los derechos de televisión para asegurar que la distancia jamás se reducirá.
Yo quiero creer.

¿Cómo?, ¿qué no sabéis lo que es la IFAB?. No me lo creo. La IFAB es la institución más inamovible de la tierra. La fama la tiene la Iglesia, la lana la carda la IFAB. A saber: International Football Asotiation Board. Traducido, o casi, la International Board.

Esos señores que se reunen de año en año para decidir si se cambia o no alguna regla del fútbol. Como no los he visto nunca, me los imagino vestidos con túnicas y con grandes barbas blancas. La realidad será más prosaica, me temo.

Pues estos señores tan pintones, que seguro que comen el doble que tú y que yo juntos, han decidido -albricias- aceptar el uso de la tecnología en el fútbol.

No empecéis a gritar todavía que es sólo para aclarar los “goles fantasma”. Ahora que lo pienso, incluso así deberíamos empezar a gritar. Por fin ha caído la barrera más arcaica e inexplicable del último siglo.

El deporte más practicado en el mundo estaba de espaldas a lo que la ciencia ha logrado aportarnos al día a día. Como si la FIFA decidiera mañana que se acabó usar el ordenador. Todos a escribir a máquina o a mano. Porque sí. Tampoco hace falta argumentar mucho estas cosas. Caen de maduras.

El plazo para que las empresas tecnológicas aporten sus proyectos a FIFA acaba el mes que viene. Como la IFAB no se vuelve a reunir hasta marzo de 2011 en Cardiff, habrá que esperar. En el mejor de los casos a la temporada que viene. Me da igual. Lo doy por bueno. Después de décadas de espera aguantaremos unos meses.

Lo que igual no sabe la FIFA es que por esa rendija que ha abierto se va a terminar colando hasta Bill Gates. Un pequeño paso para el hombre pero un gran salto para la humanidad. Gracias Neil.

El mejor equipo de fútbol del mundo recoge hoy el Príncipe de Asturias. Una especie de Nobel que nos inventamos hace un par de décadas porque somos así. Nos gusta señalar lo exquisito y ponerlo en valor en plaza pública.

Jamás pensé que nuestro fútbol se fuera a llevar tamaña distinción, pero jamás pensé que un mediocre como Quieroz pudiera entrenar al Real Madrid y ya veis.

Lo cierto es que una vez admitidos de forma unánime los merecimientos del galardón, que suelen ser motivo de discrepancia, el ruido ha llegado por la asistencia de los premiados a la ceremonia.

Que no hubieran estado representados el Real Madrid y el Barcelona en la entrega del Príncipe de Asturias a la Selección campeona del mundo habría sido patético. Como ir a Ikea a por un perrito caliente en vez de a por muebles. Puedes, pero no debes.

Afortunadamente, como mal menor, estará el capitán. Y estará el capitán por la cintura del Real Madrid. Del Real Madrid y de Mourinho. Así, sin azúcar. Si por la Fundación o Patronato o como demonios se llamen los que organizan y gestionan el asunto hubiera sido, no hubiera podido ir ni Del Bosque.

La asistencia de Xavi, aunque gestada de forma nefasta por Guardiola y su entorno (aquí cada uno tiene el  suyo), cumple con el mínimo azulgrana.

Todo muy español, eso sí. Todo por no molestarse a tiempo en llamar al Real Madrid y al Barcelona, que suman más de la mitad de la selección y negociar una fórmula de entrega.

Tirar la pelota al tejado de los clubes es injusto. La responsabilidad no recae sobre ellos. Demasiado hacen ya permitiendo los abusos de UEFA y FIFA.

Como en España adoramos decirle a los demás cómo tienen que actuar y que vivir, ya se han amontonado las voces de los sabios de turno para explicarnos a todos cómo se debe articular el tema. Qué hacer, cómo y cuándo.

Aquí me bajo. Que den el premio de una vez y todos para casa, que hace frío y mañana hay fútbol.
La próxima vez que premien a Graham Bell. Inventó el tío un aparato que es la monda: el teléfono. Pues eso.