No hay atractivo alguno en la miseria ajena. Más aún si la miseria es evitable. Hablo de la caída de Ronaldinho.

No sé si descenderá los diez niveles del infierno que describió Dante, pero unos cuantos sí lleva.
Su última cabriola está a punto de devolverlo a Brasil con un lacito.

Cómo será la cosa que hasta Milán, ese equipo legendario convertido en cementerio de elefantes, le ha hecho una pedorreta.

Una de las pocas verdades del fútbol de hoy en día es que si no estás para jugar en el Milan es que no estás para jugar en Europa.

El Gremio de Porto Alegre parece ser la próxima víctima. Allí tendrá para un rato.

Entre lo que distrae su curriculum y que la mayoría de los partidos se juegan andando, cuando se quieran dar cuenta de que sólo entrena el movimiento para agitar Caipirinhas ya llevará un par de años viviendo del cuento.

El fichaje estaba hecho hace una semana. Sucede que los brasileños son malos pagadores y los italianos no perdonan un euro, así que igual terminan deshaciendo lo andado, pero no tiene pinta.

Es una pena. Podría gastar unas líneas ridiculizando el nivel de entrega del Gaucho, pero no aportaría más que una sonrisa a la tragedia.

Tener talento y desperdiciarlo así es algo que lamentará el resto de sus días.

Cuando las garotas desaparezcan y las burbujas se esfumen se dará cuenta de que hay una especie de obligación moral en aquellos que atesoran algún don especial. Si lo tienes, tienes que explotarlo y respetarlo.

Pero me da que ya es tarde. Con este hombre todo ha llegado tarde. Tardó en darse a conocer. Tardó el PSG en sacarle brillo. Tardó el Barça en descubrir el timo del gimnasio y ha tardado el Milán en darse cuenta de que compró a un mago de las discotecas disfrazado de futbolista.

Lo siento por el Milán, que se ha dejado el alma tratando de recuperarle y hasta por el Gremio, que sufrirá sus futuros engaños.

Pero por quien más lo siento es por el señor del bigote del Bernabéu. Ese que aplaudía a rabiar el día que Dinho se salió. Se le ha caído un poco el mito, salvo que sea barman.

Feliz año a todos. Hoy con caipirinha

Aunque algunos no lo creáis, hubo un tiempo no tan lejano en el que el Festival de Eurovisión era algo mayor. Todo un acontecimiento. Como un partido de los buenos. O más, incluso.

En uno de esos años en los que pensábamos que ganar Eurovisión era algo tremendamente interesante para nuestras vidas, algún iluminado de Televisión Española confundió el culo con las témporas y envió a pelearse contra el ejército de cantantes con pantalones cursis a una cantaora con más arte y talento que asesores: Remedios Amaya.

Y allí que fue la mujer. Cantó descalza –pecado mortal para la época- y se trajo un rosco en su casillero que hizo tambalearse los cimientos de la democracia. No fue culpa suya. Remedios cantaba bien, pero flamenco.

Cero, este sí patatero. La canción se titulaba “Quién maneja mi barca” y de la letra, aparte del título, sólo recuerdo una frase que se repetía unas doscientas mil veces: “…que a la deriva me lleva”. Y vaya si nos llevó.

Todo muy tétrico. Solo se podía salvar por el punto de humor negro que rápidamente transformó el bochorno patrio en risa colectiva.

Era Eurovisión, por Dios, no la final del Mundial.

Todo este rollo para decir que los de la AFE están más perdidos que Remedios Amaya. Su barca, si es que la tienen, la maneja un beodo.

Leí ayer las declaraciones del excéntrico Drenthe (estoy generoso con los adjetivos. Es Navidad) y me asaltó la pregunta: ¿Por qué no ha salido nadie defendiendo a los jugadores del Hércules que llevan cinco meses sin cobrar? ¿Qué sindicato es este que diferencia unos impagos de otros?

Ya os conté aquí hace un par de días lo que pienso del lío que no es lío. Aún están decidiendo quién mea más lejos y ya van por los juzgados. Toda huelga es un fracaso para las partes en litigio. Que nadie venda éxito porque de las huelgas, como de las guerras, no salen ganadores.

Propongo que los jefes de la AFE vayan descalzos. Y que canten flamenco. El resultado será el mismo galimatías, pero…¿y las risas que nos íbamos a echar?

Anda el patio revuelto ante la posibilidad de que se suspenda la primera jornada de 2011. Técnicamente no sería por una huelga de futbolistas pero a nadie le importa el tecnicismo. O sea, que sí es por una huelga de futbolistas.

El asunto de fondo es que no hay asunto. El extraño y peculiar sindicato de jugadores se agarra a un descomunal fallo de cálculo de la Federación Española y Liga Profesional para solicitar que se tapen las deudas que Betis y Recreativo tienen con sus jugadores.

Ya está. Tú metiste la pata a la hora de cuadrar el convenio -que dice que el día dos de enero es jornada de vacaciones para los futbolistas- con las fechas de competición y ahora yo voy a sacarte un pico porque me viene que ni al pelo.

Y en esas están. A ver quién mea más lejos.

Os podéis posicionar como queráis. Es verdad que hay argumentos para defender ambas causas. Algunos con más solidez y respaldo social que otros.

Yo estoy algo viciado en estos asuntos. Aún recuerdo de adolescente, en épocas en las que los jugadores sí necesitaban cobertura laboral esencial, que cada poco tiempo se amenazaba con una huelga de este corte.

Nos daban la matraca con el rollo patatero del convenio y lo terminaba arreglando todo García de madrugada en el último minuto. En alguna ocasión llegué a pensar que hasta lo tenía preparado el tío. Toda España pendiente de la radio a las mil para saber si habría fútbol o no.

Las quinientas primeras veces estuvo gracioso. Luego el asunto de la huelga de futbolistas y yo no distanciamos para siempre.
Entre eso y que ya no está García…

Yo creo que jugarán. Harán una cabriola de última hora y jugarán. Y si no juegan que avisen. Igual araño un día más de vacaciones.

Una de las mayores decepciones que me he llevado en la última década ha sido con Michel Platini. Con eso de que fue jugador de élite, pensé que podría abanderar la liberación que el fútbol necesita.

Rescatarlo de las mazmorras de la UEFA. De los captores que lo tienen secuestrado en suites de hoteles de mil estrellas y reservados de grandes restaurantes.

Pardillo de mi. Platini es el eurojeta más grande que vieron los tiempos. Quien necesita rescate es él. Cuesta sacarlo de los hoteles para llevarlo a los estadios.

Con ese aire displicente que acompaña a algunos franceses, al llegar al sillón de UEFA aseguró traer consigo las respuestas a todas las preguntas.

Promesas sin fin a jugadores, operadores de televisión y hasta a los árbitros. Todo mentira.

Ni ha habido reacción alguna al caos generado por la ley Bosman, ni las competiciones han crecido lo más mínimo ni se recauda más ni se pita mejor. Todo igual o peor de lo que estaba.

Lo más canalla y más real que se puede decir de Platiní es que su paso por la UEFA sólo lo ha notado su sastre: tres tallas más entre palco y palco.

Lo malo de todo es que los tontos con cargo son como las manchas de vino: no es fácil quitarlas. Este gabacho no ha encontrado la piedra Rosetta como Napoleón , pero ha encontrado algo más lucrativo: el sillón presidencial de la UEFA.

A Napoleón le bilralon la famosa piedra los ingleses. A Platini no le saca de ahí ni una pareja de la Guardia Civil de las de antes.

Así, me da que nos lo tendremos que comer con patatas otros cuatro años. Luchando contra la báscula canapé en mano.
Siempre me he preguntado una cosa: ¿Dirá fulbol?

Termina el año y aquí hace balance hasta el Tato. Así que si no haces un repaso de lo más destacado del año que ahora concluye parece que no eres nadie. Allá voy.

Con la Copa del Mundo en el bolsillo es difícil centrar la mirada en otra cosa. Así que ni me esforzaré.

Os confieso que aún me cuesta creerlo. Veo las imágenes de Iker recogiendo la Copa y me parece que no pasó.

Es como si fuera un documental de esos trucados. O como las fotos chorras que te haces cuando vas de viaje.

El cuerpo de un famoso y tu cara. Pero no. Es verdad. Somos campeones del mundo de fútbol.
No de esgrima o de bolos. De fútbol. Impensable.

A algunos os sonará extraño, pero uno ya superó los cuarenta y se crió dando por ciertos algunos axiomas. Como que en el fútbol sólo ganaban Brasil, Italia y Alemania. Los demás vendíamos motos y luego perdíamos.

He vuelto a ver los siete partidos del Mundial. Sustrayéndoles la emoción que aporta la incertidumbre me parecen aún mejores. Nadie fue más que España. Ni Suiza. Nadie nos dominó. Ni siquiera un rato.

España propuso un fútbol limpio. De manual. Sincero y honesto. Sin pegar a nadie ni perder tiempo. Sin otro argumento que tener la pelota. Tenerla y distraer. Tenerla y llevarla de aquí para allá. Jugar como jugábamos en el colegio. Con esa insensatez que se tiene cuando sólo quieres ganar.

Este año que se va me deja la alegría de haber visto a mi país ganar una Copa del Mundo. Algo que jamás pensé que fuera posible.

Como somos discutidores por naturaleza, en lugar de disfrutarlo, hemos abierto debates estériles como buscar a quién atribuirle el éxito, si al Barcelona, a Cruyff, a Luis Aragonés o a Iker Casillas.

Ahí no llego. Para mí ganamos todos. Desde Finisterre a Canarias. Desde San Sebastian a Almería. Desde Barcelona a Huelva.

El fútbol huye de localismos mientras nosotros lo queremos encerrar y limitar con fronteras inexistentes.
Somos campeones del mundo. Suena de maravilla. Todavía no me lo creo. Qué gran año el 2010.

A Stoichkov le falta un hervor. Puede que más de uno. Va por la vida pisando charcos. Cuanto más profundos mejor. Una mezcla de afán de notoriedad y desconocimiento del terreno que pisa.

Que no es muy listo, vaya. Jamás deja escapar una ocasión en la que mostrar su acreditado mal gusto.
La última bobada del bobo fue el pasado jueves. En la gala del Deportista búlgaro del año.

Ahí, en medio de la élite del futbol de Bulgaria, que ya me diréis qué conexión tiene con España, soltó su última gracia.

Un chiste sobre el Real Madrid, claro.
Fijaros qué paladar tan exigente el de Don Hristo que hasta la prensa barcelonista lo descalifica por su mal gusto. Muy de Stoichkov.

Es este hombre el máximo exponente de aquellos que pretenden promulgar su barcelonismo atacando al rival. Como primera conclusión habrá que coincidir en que es un tipo trasnochado.

Afortunadamente, hace años que corren otros vientos en la relación entre el Real Madrid y el F.C.Barcelona, con el respeto como norma.

Presidentes, directivos y jugadores dan de continuo muestras de respeto hacia el contrario. Son rivales pero no enemigos. Al rival hay que ganarle, no insultarle. Eso pertenece al pasado. Un pasado bárbaro y racial que nunca aportó nada.

El seguidor del Barça –hablo de la mayoría, no de los extremos revoltosos- no insulta ni al Madrid ni a nadie. Generalmente, como sucede con el del Real Madrid, tiene amigos del club rival y su mayor gozo suele ser vacilarles cuando gana, no vejarles o golpearles.

Eso es lo que Stoichkov jamás aprendió. El quiere demostrar que es más del Barça que nadie y el camino más corto lo encuentra en el insulto permanente.

Debería aprender de Guardiola, que le hace tanto bien al Barça dentro como fuera del campo.
Hace años daba rabia ver a un personaje destacado como él incitar al odio y a la confrontación. Hoy da pena.

Entiendo bastante mal sus salidas de tono, pero cuando menos esperaba que se limitaran a las semanas previas a un clásico. Ahora, irse a Bulgaria a hacer el patoso sin venir a cuento es algo torpe incluso para él.
Digo yo que alguien habrá que pueda hablar con este hombre y bajarle del árbol. Ya toca.

Hoy no es día para afilar la pluma. Ni la espada. Ni para hurgar en heridas de las que el fútbol abre todos los días. Es Navidad. Toca parar. Toca incluso reflexionar. Aunque sea un día.

Así que quiero aprovechar el cartucho, que la caza no abunda mucho, como dice un amigo mío.

Primero para agradeceros que os asoméis de vez en cuando a este rincón. Escribir es algo íntimo, dicen. Mentira.

Intimo es leer. Ahí eres tú sólo. Lees lo que quieres porque quieres. Porque te llama la atención o te interesa. Da igual.

Por eso, sea por lo que sea, gracias.
A los que me dais palos confío en ganaros para la causa. A los que no, trataré de no cabrearos mucho.

Pero por encima de todo me gustaría pedir disculpas a aquellos que se hayan sentido ofendidos de alguna manera por algo que se haya escrito aquí.

Jamás hay intención de ofender. Sólo es opinión y algo de información de tanto en cuanto.

Pues eso. Que feliz navidad a todos los amigos de El Regate. El propósito cuando menos lo tengo.

Igual hasta me hago bueno y así me cae algún regalo. Si Benzema termina marcando goles está claro que todo puede pasar. Lo dejo aquí que me pierdo.
Felices fiestas a todos.

Es la única respuesta al desconcertante rendimiento del delantero francés del Real Madrid. Que sean dos hermanos idénticos. Uno juega de maravilla al fútbol y el otro es un vago de siete suelas.

Hay un Benzema que corre y otro que vegeta. Uno que presiona y roba, como sucedió el miércoles, y otro que también roba…el ánimo de la grada.

No recuerdo en los últimos tiempos un jugador que muestre dos caras tan opuestas en tan corto periodo de tiempo.

Se supone que puedes perder la forma por exceso de trabajo, como le ocurrió a Forlán hace dos temporadas o por defecto, es decir, que ni siquiera la alcances.

En ambos casos se trata de un proceso gradual en el que se suele apreciar con claridad la evolución del jugador.

Aquí no. Con Benzema no sabes si juega el hermano bueno o el paquete. O sale con hambre y mete tres goles o se rasca la barriga durante hora y media con un aire de melancolía que irrita al más templado.

Todo sin obedecer patrón alguno. Todo porque sí. Sin explicación ni motivo aparente. Desesperante.

Para ser sinceros, el hermano paquete ha aparecido más que el bueno. El bueno se ha dejado ver en contadas ocasiones. Si hubiera sido al revés igual ni nos habíamos dado cuenta.

La solución está clara. Ni motivación ni cariño ni gaitas. El día que vuelva a aparecer el malo, que lo retengan y lo deporten.
A ver si asi…

El otro día discutía yo acerca de las declaraciones de Xavi a la revista GQ en una entrevista magnífica a Juanma Castaño.

Xavi asegura que Mourinho no pasará a la historia y contrapone a Guardiola al que ya sitúa en los libros por su aportación al fútbol.

En si Mourinho estará o no en la historia ni me detengo. Es lo que piensa Xavi, que vale lo mismo que lo que penséis vosotros o yo.

Ya se encargarán Mourinho y el tiempo de solventar ese punto.

En lo de Guardiola sí. Ahí estaba mi discusión. Vaya por delante que admiro a Guardiola más que a la mayoría de los entrenadores, de los que, como sabréis, no tengo una opinión demasiado favorable.

Suelo estar de acuerdo con él y las pocas veces que no lo estoy, como es tan prudente y educado, hasta me da corte discrepar.

Sin embargo, aquí creo que Xavi ha patinado. Guardiola estará en la historia si así se lo gana, pero a día de hoy su aportación al fútbol a nivel táctico es nula. Nada. Cero. Patatero.

El Barça juega como jugaba hace quince años. Los enórmes méritos de Guardiola están en su capacidad de gestionar el grupo. En conseguir que jugadores con títulos en el bolsillo sigan teniendo las ganas de un principiante.

Podría escribir varios artículos glosando las virtudes de Pep, pero el capítulo de aportaciones tacticas al juego está vacío. Las innovaciones en esa apartado son escasas. Apenas una dos por generación. Podría decirse que en el fútbol está casi todo inventado.

Por eso, la devoción de Xavi, compartida por muchos, no puede llegar tan lejos como para transformar a Guardiola en creador.

No te preocupes Xavi, la admiración excesiva tiene estos riesgos. Yo llegué a pensar que Maradona hasta defendía bien.

He querido esperar un par de días antes de hablar del lío entre Mourinho y Valdano. Más que nada para poder ver hacia dónde se extendía el incendio.

Ya no hay que esperar más. El incendio lo ha arrasado casi todo. Aunque se apague pronto, que se apagará, los daños tienen difícil arreglo.

Así, me parece necesario diferenciar y separar dos asuntos: las causas del enfrentamiento por un lado y qué hacer ahora por el otro.

En cuanto a las causas, la idea más extendida es la de una enemistad de vieja raigambre, artículos en prensa mediante. Una especie de Montescos y Capuletos en versión deportiva.

No me lo creo. Es la más extendida porque es la más cercana. La más sencilla, vamos. No nos engañemos. El periodismo, cuando no tiene las respuestas, las escoge entre la más cercanas.

Yo aquí prescindiré de situar el origen de la riña en un día determinado y con una causa única. De hecho, prescindiré de quién lanzó el primer dardo.

Puede que Mourinho no haya sido ni el causante ni el culpable del enfrentamiento, pero ha sido el que lo ha escenificado en público, y por esa vía se le ha marchado el agua.

Poco importa ya si su razón era mayor o su causa mejor. Cruzó la línea de lo privado y ese pecado es de rango superior.

En cuanto a qué hacer ahora, la cosa es tan complicada como lo quieran hacer los protagonistas. Teatralizar un acuerdo duradero sería poco creíble pero muy efectivo.

Mourinho tendrá que recomponer la figura y retroceder ese paso que le situó fuera de la línea. Desconozco si lo hará, pero debería planteárselo. Cuando pegas mucho tienes que saber encajar en igual medida.

Sin perjuicio de que en el fondo del debate las razones le asistan, en este caso la forma le ha sacado de la partida.
Florentino lo sabe. Valdano lo sabe. Hasta Mourinho lo sabe. El resto también lo sabemos.

Las broncas entre hermanos, primos, matrimonios, novios, etc…dentro de casa. En la calle queda feo. Sobre todo si el escudo que hay en tu puerta es el del Real Madrid.