Más de una vez he confesado mi admiración por el poder cautivador, casi anestésico del fútbol. Reconozco mi devoción por algo que nos tiene todo el año debatiendo sobre lo mismo sin que caigamos en la cuenta de que no hacemos más que repetirnos. Mismos argumentos, mismas situaciones y, como mucho, distintos protagonistas.

Viene esto al caso por las tarjetas amarillas que supuestamente deberían forzar algunos jugadores del Barcelona el próximo sábado para no correr el riesgo de perderse el clásico del día 16.

El asunto tiene algo más de miga que de costumbre porque unos de los implicados es El primo de Zumosol. Por nombrarlos a todos, además de Messi, hablamos de Busquets, Valdes y Mascherano.

En esta materia, quien más y quien menos entiende que los jugadores traten de regatear el reglamento para evitar perderse compromisos de esta relevancia. Lo malo aparece cuando alguien sale para reconocerlo abiertamente.

Aquí, sólo podían ser Alves o Piqué. Los demás suelen esquivar los charcos con la misma habilidad que a los contrarios. Comoquiera que Piqué está algo más tapado para evitar que los paparazzi le den con la cámara en la cabeza, sólo nos quedaba Alves.

Este no falla. No tiene problemas. Encima, recién renovado…como para pedirle prudencia. No hay que darle mucho recorrido al tema, porque lo que supuestamente podría hacer el Barça en Villarreal, lo hace todo el mundo. El matiz es que, si los propios protagonistas lo reconocen se convierte en algo sancionable. Ese es el único punto a evitar.

Es más, es una suerte a perfeccionar, porque el Madrid se dejó ver demasiado en Liga de Campeones y le cayó la del pulpo.

Hay cosas que nuca debemos dejar de hacer: tratar de controlar la velocidad al volante, comer de forma saludable, pedirle prudencia a Dani Alves…

Así se debería llamar la patronal de los clubes después del bochorno de los últimos diez días. Igual ellos no lo saben, pero hagan lo que hagan, digan lo que digan, nadie les creerá nunca más.

Se echaron al monte agarrados a un argumento quebradizo y sin respaldo y han terminado bajando del monte a escobazos.

Después de congratularnos porque el disparate no haya cuajado, que en España ya es decir mucho, llega la hora de evaluar daños.

Ahí la cosa pinta mal para la antigua LFP. Lejos de reivindicar algo que, bien explicado, no resulta demasiado traumático, han salido del conflicto magullados, apaleados y divididos.

Quizá esto último haya sido lo peor. La escenificación de la profunda división existente entre los clubes de la élite española.

La otra grieta de difícil reparación es que se ha constatado que detrás del barniz corporativo y del discurso oficial, no hay otra cosa que el deseo irrefrenable de arrebatarle al Madrid y al Barcelona un pedazo de la tarta televisiva.

Tengo comprobado hace tiempo que el noventa por ciento de los problemas que rodean al fútbol tienen que ver con el dinero. Este no es una excepción.

Es por tanto inútil tratar de darle glamour intelectual a una disputa que sólo tiene que ver con el reparto de unas monedas.
Es cierto que es una Liga, es cierto que es de fútbol, pero lo de profesional…

Llevo tiempo pensando que Angel Villar no existe. Es más un concepto global que algo tangible. Una idea sin persona en la que vivir. Villar es la respuesta a cómo apañarte durante décadas sin demostrar aptitud reseñable alguna.

Hay un hombre que aparece de tanto en cuando haciéndose pasar por Angel Villar. Creo que es un actor. No hay otra explicación.

Si de verdad existiera se sabría. Habría tomado algún papel, por pequeño y secundario que fuera, en la fallida huelga de futbolistas.

Habría dicho esta boca es mía en el lío con puente aéreo a costa de la presunta acusación del presunto doping.

Si Villar fuera algo más que una cortina de humo, no habría podido permanecer callado durante semanas ante el descomunal enredo que puede derivar en la suspensión de la próxima jornada.

Son demasiadas cosas para creer a estas alturas que Villar de verdad exista. Lo de los Reyes Magos tenía más consistencia y mirar cómo acabó.

La prueba definitiva que desenmascara el engaño ha llegado de la mano del patatal de Lituania.

Siendo el supuesto Villar vicepresidente de FIFA y UEFA, jamás hubiera permitido que se fantaseara con jugar un partido oficial de clasificación para la Eurocopa en un patatal de hielo y barro. Eso nunca.

Por eso os digo: desengañaros. No hay tal Villar. Es como el Bigfoot o la Atlántida.
Se hablará de él durante milenios, pero nadie jamás podrá demostrar su existencia.

Yo hace tiempo que dejé de considerarlo objeto de análisis para el periodismo deportivo. Es más para Iker Jiménez. Ahí tiene para un rato.

Anoche Villa nos libró de un buen sofocón. Aunque España volvió a enseñar al mundo lo que sucede cuando das casi mil pases y tienes la pelota tres minutos de cada cuatro, si hubiera perdido hubiera quedado muy deslucido.

Habría resultado difícil destacar aspectos del juego tan sólidos como los expuestos sin el respaldo del resultado. Ahí aparece Villa.

Vaya por delante que el mejor del partido, y no admito ni debates, fue Iniesta. Pero genios al margen, el duelo sólo lo podía solventar un delantero. Un depredador del área con el suficiente instinto como para llevar al marcador tanto dominio.

Villa dio un curso de remates. Demostró que su estado de forma le sitúa por delante de Torres y nos recordó porqué el Barça rompió su hucha para sacarlo de Valencia.

Villa es uno de los mejores delanteros del mundo. Con un jugador así puedes ganar partidos sin tener que jugar bien.

Ocurre que, a diario, cohabita con Messi. Eso es bueno y es malo. Lo bueno es evidente. Lo malo es que Messi pesa tanto que acaba desplazando y desluciendo a otros, y Villa es uno de ellos.

Una cosa es que esté capacitado para arrancar desde banda izquierda con garantías y otra muy distinta que ese sea su hábitat natural.

A Villa en el fondo le pasa lo que le sucedió a Raúl en su día: rinde en cualquier puesto del ataque, pero cuanto más le alejas del área más sufre y más pierde su verdadero ser.

El partido me pillo en Gijón. Me gustó ver como la gente le quiere, le celebra y le admira. Algo tendrá el agua cuando la bendicen. Y los goles bendicen a Villa. Más que a ningún otro, incluido Raúl

Poca gente mide tanto sus palabras en el mundo del fútbol como Vicente Del Bosque. Nada de lo que dice es casual. Nada es porque sí.

Ayer el personaje del día fue Xavi. Casillas habló de él, todo el mundo habló de él. Hasta Del Bosque habló de él.

Pero el enfoque del seleccionador fue novedoso. Nuevo y atrevido. Destacó El Marqués que a Xavi siempre se le está pidiendo que proclame su españolismo. Y lo hizo como algo a suprimir por cansino, no por polémico.

La verdad es que tiene razón. Es algo en lo posiblemente no habíamos caído.

Da la sensación de que a todos los jugadores nacidos en Cataluña o el País Vasco les corresponde superar un examen de españolidad antes de vestirse de rojo.

Es algo absurdo e injusto. Como si el resto escapara a las dudas por el simple de hecho de haber nacido a unas decenas de kilómetros.

Entiendo que cuando un jugador acude a la selección sabe dónde va y a quién representa. Si se encuentra incómodo con la camiseta de España, mejor que no vaya. En asunto de sensibilidades no entro. En principio todo es respetable, siempre que se maneje con sentido común.

Por eso, dejar crecer la sombra de la sospecha de un hipotético pecado de lesa patria sobre catalanes o vascos es feo. Además es antiguo, creo.

Igual de antiguo que dar por sentado que los certificados de españolidad se conceden en Madrid. En todo caso sería Asturias, si nos ponemos en ese plan.

El recado de Del Bosque es oportuno. Dicho en una frecuencia casi inaudible pero con llegada certera. Es conciliador. Busca sumar, como todo lo que hace este buen hombre. Creo que lo bueno es tomar nota. Me lo apunto.

Las huelgas no son lo que eran. En su tiempo se trataba de un auténtico acontecimiento. Algo rupturista a lo que se iba de mala gana y de mala leche. Además se iba con miedo. Con mucho miedo a perder aún más de lo uno se jugaba.

Hoy en día siguen teniendo el mismo trasfondo desagradable, a nadie le gusta verse forzado a extremos así para reivindicarse.

Sin embargo, tienen un perfil más amable. Por lo cotidiano, supongo.

Eso sí, la fórmula es la misma: torcer el brazo de quien tiene el poder de decisión. Por eso no entiendo la huelga con la que asusta la Liga Profesional.

Ya sé que es un paro patronal y no una huelga, pero encuentro demasiado generosa la semántica con los que mandan, así que lo llamaré huelga. Lo de paro patronal suena hasta bien.

Digo que no lo entiendo porque no veo a quién se presiona. No sé quién es el perjudicado. No veo al empresario por ningún sitio.

¿A quién quiere chinchar la Liga?¿A Zapatero?, a la sazón ministro de deportes. Si es así, los de la LFP están peor de lo que pensaba.

A los únicos que pueden hacer la pascua es a aquellos que tienen desde hace tiempo programado un viaje, futbol mediante.
Al gobierno, desde Zapatero al alcalde de mi pueblo, le puede entrar tal ataque de risa que se recuerde durante generaciones.

Si añadimos que ni siquiera están todos de acuerdo en el paro esperpéntico-festivo…
Vamos niños, portaros bien y dejar de joder con la pelota.

Dani Alves es un especial. Es un jugador que huye de la normalidad. Todo en él es excesivo. Dentro del campo, esa mezcla explosiva de vatios y hormonas suele ser para bien. Tómese el gol del sábado como muestra. Es cierto que se le va la pinza a la hora de hacer teatro, pero aún así es el típico jugador que todos elegiríamos si echáramos a pies.

Sucede que –siempre hay un pero- tanta velocidad tiene su lado oscuro. El reverso tenebroso de la velocidad, podríamos llamarlo. Ese que hace que diga cosas que hacen sonar las alarmas.

Como cuando se fue a Brasil a decir que España es racista o como hoy, cuando le ha dado por decir que el Barça no se ha esforzado nada en renovarle.

Con ese tipo de diplomacia es normal que siga habiendo guerras en este mundo. Menos mal que es futbolista y no político.

Como primer argumento debemos señalar que Alves miente. Como un bellaco, además. El Barça está realizando un esfuerzo para renovarle de tal calibre que está a punto de hacer saltar en mil pedazos su política salarial.

Algo que forjó Cryuff hace años y que ha ahorrado al club catalán millones de euros. Se paga bien, pero no se cometen locuras. Y menos de las que tardas años en escapar.

Alves es uno de los mejores defensas del mundo. Como muchos defensas brasileños, su participación ofensiva es infinitamente superior a lo que estamos acostumbrados a ver en Europa.

En contraposición, hay veces en las que su rendimiento defensivo dista del que aportan los defensores al uso. Vaya lo uno por lo otro.

Ahora bien, si hacer un esfuerzo supone equiparar a Alves con Iniesta, el que tiene que hacer el esfuerzo, pero intelectual, es Alves.

Está muy bien reivindicar lo que a cada uno corresponde. Incluso pedir más allá de lo justo. Pero hay que calibrar con tino, porque si das un paso más, llegas al esperpento.

Alves está formando parte de uno de los mejores equipos de la historia. Está jugando bien y ganando mucho dinero. Si encuentra a alguien que le paga más y le merece la pena abandonar el proyecto deportivo que le rodea por esa ganancia, estupendo. Apretón de manos y a otra cosa.

Lo que no vale es retorcer el brazo de quien te paga hasta que éste ceda. Y menos hacerlo en los periódicos. Que yo sepa el Barça no ha salido a la prensa quejándose de la falta de ganas de consenso del lateral.
Retratado estás quedando, Dani. Tú mismo.

Dejemos de fingir. Somos escoceses. Nuestra Liga da el pego en Europa porque tenemos al Atlético, que ganó dos títulos el año pasado, al Sevilla y al Valencia.

Eso fuera. Aquí ya no cuela. No hay quien se crea que hay emoción, que hay disputa. Somos como “Los Inmortales”, pero en plural: Aquí sólo pueden ganar dos.

El Madrid y el Barça son tan superiores que da hasta pena. Estoy más cerca de los cincuenta que de los cuarenta y no recuerdo ligas como estas.

Quedan nueve partidos y el Barça ha perdido uno. Fue en verano y casi ni nos acordamos. El Madrid dos. Uno contra Osasuna, el mismo accidente que el Barcelona, y el otro frente al Barça.

Quien me quiera vender emoción, que por favor se esfuerce un poco en el argumento. Aunque sea un poco.

Mientras hablamos y no paramos sobre las circunstancias de cada jornada, la Liga sigue su camino al margen de debates. Los números dicen que el Madrid y el Barça no pierden.

Llevan el mismo número de derrotas que el Celtic y el Rangers. Si queréis nos ponemos de perfil y seguimos con ese rollo de que tenemos la mejor liga del mundo.

Soy consciente de que, en parte, estoy tirando piedras contra mi propio tejado. Pero es que no hay otro lugar donde tirarlas.

Lo tengo asumido. Como no me gusta el whiskey, me voy a comprar una falda escocesa. Nunca me gustó engañarme.

¡Ah!, y me pondré el preceptivo “Mac” delante de mi apellido. Por lo menos que me coja entrenado.

Jugó en el Real Madrid y en el Atlético, que es lo que pita hoy, pero no voy por ahí.

Hoy voy cortito y al pie. El año que viene no estará García Pitarch en la dirección deportiva del club rojiblanco. Hace tiempo que viene hablándose de Toni.

A día de hoy es el secretario técnico del Getafe, pero el gran peso de su pasado atlético hace tiempo que hace pensar a todos que terminará en su equipo de toda la vida.

Yo quito a Toni y sitúo otro nombre en primera línea: Jose Luis Pérez Caminero. Ese será el secretario técnico del Atlético de Madrid la próxima temporada.

A día de hoy esto va a misa, pero ya sabéis que las misas en el fútbol hay veces que no terminan con el “Podéis ir en paz” y te pegas un guarrazo nada edificante.
Veremos. Arriesgaré el patinazo. Por ahora subiros a este caballo que es el bueno. Pues eso.

Uno se cree joven y se siente joven, pero debe ser una ilusión. Lo digo porque soy de los que recuerdo a la perfección lo que suponían y significaban los enfrentamientos entre Real Madrid y At.Madrid no hace muchos años.

Para empezar paralizaban la ciudad. Las entradas se agotaban casi antes de salir en taquilla. El ambiente en Madrid era tal que los bares, las oficinas, etc, respiraban y vivían el partido desde una semana antes y generalmente hasta una semana después.

Eso se esfumó. Y creo que la culpa es del Atlético. Lleva veinte partidos sin ganar porque se ha caído. Hace tiempo que se puso el disfraz de víctima y cada vez que ve una camiseta del Real Madrid se arruga. La explicación es más posible encontrarla en la revista “Enigmas” que aquí. Igual “Mas allá” también podría apuntar algo.

Es verdad que las diferencias económicas entre ambos han ido abriendo tal brecha en la última década que la comparación ya no es posible.

Sin embargo, hay argumentos contradictorios. Como que el Atlético de Quique conquistara dos de los tres torneos europeos oficiales de la UEFA mientras el Real Madrid se quedaba en blanco, nunca mejor dicho.

Para mañana no creo en el Atlético. Hubo ocasiones en que sí llegué a confiar en las posibilidades de los rojiblancos. El año pasado, sin ir más lejos. Mañana no.

Lo veo frágil, de fútbol y de cabeza. Cogido con alfileres, casi hilvanado. Un equipo colgado de cuatro piezas: De Gea, Reyes, Agüero y Forlán. Todo lo que no hagan estos no lo hace nadie.

La defensa del Atlético casi podría garantizar por escrito un par de regalos por partido. El centro del campo no tiene sello. No sé si es defensivo o trata de crear. Así es difícil parar a un equipo que llegará necesitado de la victoria para poder permitirse seguir creyendo.

Siempre digo que el fútbol castiga a los que pronostican. Igual me pasa a mí mañana, pero no puedo engañaros y escribir que espero un partido igualado.
El derby no existe. No lo robaron hace tiempo. Estará con el carro de Manolo Escobar. Resignación.