Jugó en el Real Madrid y en el Atlético, que es lo que pita hoy, pero no voy por ahí.

Hoy voy cortito y al pie. El año que viene no estará García Pitarch en la dirección deportiva del club rojiblanco. Hace tiempo que viene hablándose de Toni.

A día de hoy es el secretario técnico del Getafe, pero el gran peso de su pasado atlético hace tiempo que hace pensar a todos que terminará en su equipo de toda la vida.

Yo quito a Toni y sitúo otro nombre en primera línea: Jose Luis Pérez Caminero. Ese será el secretario técnico del Atlético de Madrid la próxima temporada.

A día de hoy esto va a misa, pero ya sabéis que las misas en el fútbol hay veces que no terminan con el “Podéis ir en paz” y te pegas un guarrazo nada edificante.
Veremos. Arriesgaré el patinazo. Por ahora subiros a este caballo que es el bueno. Pues eso.

Uno se cree joven y se siente joven, pero debe ser una ilusión. Lo digo porque soy de los que recuerdo a la perfección lo que suponían y significaban los enfrentamientos entre Real Madrid y At.Madrid no hace muchos años.

Para empezar paralizaban la ciudad. Las entradas se agotaban casi antes de salir en taquilla. El ambiente en Madrid era tal que los bares, las oficinas, etc, respiraban y vivían el partido desde una semana antes y generalmente hasta una semana después.

Eso se esfumó. Y creo que la culpa es del Atlético. Lleva veinte partidos sin ganar porque se ha caído. Hace tiempo que se puso el disfraz de víctima y cada vez que ve una camiseta del Real Madrid se arruga. La explicación es más posible encontrarla en la revista “Enigmas” que aquí. Igual “Mas allá” también podría apuntar algo.

Es verdad que las diferencias económicas entre ambos han ido abriendo tal brecha en la última década que la comparación ya no es posible.

Sin embargo, hay argumentos contradictorios. Como que el Atlético de Quique conquistara dos de los tres torneos europeos oficiales de la UEFA mientras el Real Madrid se quedaba en blanco, nunca mejor dicho.

Para mañana no creo en el Atlético. Hubo ocasiones en que sí llegué a confiar en las posibilidades de los rojiblancos. El año pasado, sin ir más lejos. Mañana no.

Lo veo frágil, de fútbol y de cabeza. Cogido con alfileres, casi hilvanado. Un equipo colgado de cuatro piezas: De Gea, Reyes, Agüero y Forlán. Todo lo que no hagan estos no lo hace nadie.

La defensa del Atlético casi podría garantizar por escrito un par de regalos por partido. El centro del campo no tiene sello. No sé si es defensivo o trata de crear. Así es difícil parar a un equipo que llegará necesitado de la victoria para poder permitirse seguir creyendo.

Siempre digo que el fútbol castiga a los que pronostican. Igual me pasa a mí mañana, pero no puedo engañaros y escribir que espero un partido igualado.
El derby no existe. No lo robaron hace tiempo. Estará con el carro de Manolo Escobar. Resignación.

La insoportable velocidad de crucero con la que se desplaza el Barça por la Liga no sólo destroza estadísticas, también se está llevando por delante algunas emociones especiales que adornaban nuestra competición.

Una de ellas eran los enfrentamientos entre el Barcelona y el At.Madrid. Eran, y utilizo el pasado de forma consciente, los rincones más divertidos del año. Partidos locos, que obedecían a pocos patrones y que generalmente concluían con un puñado de goles. Partidos de los de antes en el fútbol de ahora.

Eso ya se acabó. Y lo echo de menos. Creo que casi todo el mundo lo echa de menos. Sé que no es culpa de nadie. El Barça simplemente ha crecido tanto que las diferencias ya no son salvables.

Parecen niños contra hombres. El Atlético no es el Milan de Sacchi, pero es un equipo apañado que tiene gente buena en punta. Da igual. A este tipo de equipos el Barça les mete cinco. A los otros tipos también.

Ni el carácter indómito e imprevisible del Atlético de Madrid sirve ya para confiar en la sorpresa. Decimos una y otra vez que el fútbol siempre guarda lugar para la campanada, pero no es verdad. Algunas veces sí, pero no siempre.

Si me pego con Tyson no hay lugar para la sorpresa. Ni aunque mi amigo Jaime Ugarte me entrenara durante meses. Del primer guantazo me voy al hospital sin pasar por la lona. Esto es parecido.

Guardiola y los suyos han reducido el factor azar a su mínima expresión.

Si a los quince minutos de partido el Barça gana dos a cero recordaréis estas líneas. El F.C.Barcelona está haciendo historia con todo merecimiento. Debemos admirarlo y aplaudirlo, pero no puedo evitar echar de menos aquellas sensaciones de hace unos años.
Será que nos hacemos viejos.

Diego Forlán es un futbolista de los de antes. De los que sienten respeto por el juego. Como me dijo una vez el gran Paco Gento, de los que tienen afición: “Sin afición no hay futbolista, chaval”.

Me consta que entrena como el que más desde que es jugador de élite. Este extremo es fácil de documentar en Villarreal, en Manchester e incluso en Madrid.

A eso hay que añadir los resultados que ha cosechado tanto a nivel colectivo como individual.

Estuvo en la mejor versión que se recuerda del Villareal y con el Atlético ha logrado dos títulos europeos, lo nunca visto.

Sin embargo, hay algo que no termina de encajar. Algo que le impide ser valorado como parece que merece.

Una distancia invisible difícil de recorrer por el aficionado y que le aleja de ser el ídolo que se supone debería ser.

Alguna vuelta le he dado a este asunto y aún no tengo claro de qué lado cae la culpa. Posiblemente de ambos. O de ninguno, vete a saber.

Si es cierto que un jugador con un concepto profesional tan elevado se distancia de la afición más racial por definición. Hoy estás aquí como mañana puedes estar allí y pasado allá. El público lo entiende pero no le gusta.

Prefiere mensajes más cercanos aunque sean mentira.
Ese es el motivo de la lejanía entre uno de los mejores goleadores que han pasado por España en décadas y sus respectivas aficiones.

Ayer confesó con una amargura indisimulable que el tren del Real Madrid se le escapó esta misma semana que termina.

Este es nuestro mundo. Forlán se quedará en el Atlético –muy bien pagado y valorado, por cierto- con la sensación de que el Real Madrid era su sueño.

Mientras, Adebayor llega y firma, asegurando que su sueño era jugar en el Real Madrid cuando apenas un año y medio antes estuvo en un tris de firmar con el Barça.
Perra vida, Diego.

Hasta hace muy poco el gran cásico de nuestro fútbol era vivido en sus días previos de una forma más coral. Los involucrados no eran sólo el Real Madrid y el Barcelona.

Siempre había un tercero o incluso un cuarto en discordia que esperaban del desenlace algo favorable.
Eso ya no pasa. Por lo menos desde hace un par de años. Aquí juegan dos y nada más que dos. El resto mira. Y algunos sin demasiado interés.

Ha saltado a la arena el bueno de Enrique Cerezo para pedir en clave de humor una derrota de ambos contendientes en el clásico. Bueno, vale.

No diré que ha quedado como el bombero torero porque es el presidente del Atlético de Madrid y porque sólo responde a lo que le preguntan, pero casi. Lo dejo en bombero. Sin torero.

La realidad es que, tristemente para el Atlético y para nuestra Liga, los deseos de Cerezo y del resto de actores secundarios de nuestro fútbol no tienen valor alguno. No es que de igual Cerezo, que da, es peor, es que da igual el Atlético. Y el Valencia. Y el Sevilla. Y hasta el Robin Hood de la competición que parecía querer ser el Villarreal. Dan igual todos.

Ninguno de los dieciocho equipos de primera tiene nada a ganar o a perder el próximo lunes. No están lo suficientemente cerca ni para ir de farol. Simplemente les da igual.

Supongo que lo verán porque hay que verlo. Si no lo ves no puedes hablar con nadie los siguientes dos días. Tampoco es plan de que le hagan a uno el vacío.
Esta reflexión que hago me parece el aspecto más preocupante de la deriva que está tomando nuestra competición.

Madrid y Barça están tan lejos en todos los sentidos que han perdido el sabor de lo cotidiano. De la cercanía. Es lo que las grandes multinacionales al comercio de barrio. No te haces amigo del vendedor del Corte Inglés, por simpático que sea.

El clásico se juega en las portadas, no en la calle ni en el resto de ciudades españolas como sucedía hasta hace bien poco.

Aunque la propaganda barcelonista se empecine en dibujar a Mourinho y a Cristiano como los hijos de Belcebú, el Barça no cae mejor ni despierta más simpatías. Ni con el giro catalanista de Laporta ni después de él. Si acaso Iniesta y por razones obvias.

Pero esa es otra historia. La de hoy es señalar que aunque el reflejo de intervenir queda en el subconsciente, la realidad lo desbarata. Lo convierte en absurdo. Pongamos que perdieran los dos el clásico: ¿Y qué? ¿Va a pelear el Atletico de verdad la Liga como hacía antes?

Cerezo quiere, pero…

Me llevan timando tres décadas. Suena fatal pero es verdad. Desde que era niño llevo escuchando historias del derby. Historias sobre una rivalidad ancestral y casi épica. Historias de grandes partidos y jugadores de leyenda. Mentira casi todo.

La primera vez que fui al fútbol en Madrid fue en 1976. Me llevó mi padre a un Real Madrid – At.Madrid. Ganó 1-0 el Real Madrid con gol de Sánchez Barrios y me aburrí como una ostra.

El partido fue malo y el gol un churro. Ni sabía quién era Sánchez Barrios ni lo sé a día de hoy. Desde entonces siempre presto atención especial a estos partidos. Supongo que evocando aquél momento. Quién sabe.

Y la verdad es que los recuerdos que tengo no coinciden en absoluto con la imagen que se ha venido contado de los enfrentamientos entre madridistas y colchoneros.

El derby vive de los años cincuenta y de los sesenta. Ahí acaba todo. Llevo tiempo dándole vueltas al asunto. Confrontando lo que dicen los cronistas.

Hoy me he entregado a la hemeroteca –que cosas descubre uno- y he puesto la lupa en la historia reciente de los enfrentamientos entre el Real Madrid y el Atlético.

He elegido remontarme treinta años atrás. No por nada, sino porque es lo que se considera una generación. Desde 1980 hasta hoy.

Aparte de encontrar un sinfín de anécdotas, desde divertidas a patéticas, lo llamativo de verdad es el balance global de los enfrentamientos.

Como son partidos especiales, se dice, he prescindido de dónde se jugaba y he ido a buscar el dato desnudo de cuántos partidos habían jugado y cuántos había ganado cada uno.

Pues ahí va. Desde 1980 hasta hoy se han jugado treinta ligas. Quitando los dos años del Atlético en el infierno y añadiendo años con varios enfrentamientos salen unos sesenta choques.

El Atlético de Madrid ha ganado ocho. Si, ocho. Poco más del diez por ciento. Casi el noventa por ciento de las veces que se ven las caras, da igual dónde,ni tocado ni hundido: agua

Ahora contarme otra historia. Si es buena me la tragaré. Como llevo tragándome tres décadas las milongas oficiales.

La única rivalidad de verdad es la que se vive o se vivía en la ciudad. Oficinas, bares, etc. Ahí se jugaba y se juega el verdadero derby. En el campo, como podéis ver, la cosa está más que clara.

Hay lío con Forlán. Se intenta que parezca que no. Siempre se intenta, pero lo hay. Y en este caso el bueno no es el jugador.

Hay una tendencia natural a exculpar siempre al futbolista. Se les exonera hasta de sus propios fallos. A la gente no le gusta manchar a sus ídolos. Prefieren mentirse a verlos vulgares.

Forlán tiene un problemón. Piensa que es una estrella mundial. Puede que lo sea. El problemón es que los demás no lo piensan. Creen que es un magnífico delantero, profesional como pocos, que se empieza a asomar al tramo final de su carrera.

Con una ficha que no tienen muchos jugadores del Real Madrid o del Barcelona, Forlán en el fondo está cansado del Atlético. Sin retos perceptibles. Cree que repetir un título con los rojiblancos es casi imposible.

Pero aún hay algo que le aleja más de la realidad atlética: su deseo que jugar en un grande de verdad antes de que se le pase el arroz.

Los cantos de sirena del Madrid y del Barça el pasado verano le llegaron más hondo de lo que podría parecer.
El espaldarazo del Mundial y ser un delantero de garantías a precio “razonable” le sitúan de verdad en agenda. Aún viendo factible su traspaso, no apostaría demasiado a ese caballo.

Su distanciamiento con Quique tiene que ver más con errores cometidos por el futbolista que con asuntos deportivos. Forlán ha actuado como si le diera igual todo. Sin prestar atención a la cadena de mando ni guardar las apariencias. Como es el segundo del escalafón los gritos parecen susurros, pero si prestáis atención, se escuchan.

Este embrollo sólo terminará bien si el jugador se convence de que cualquier aventura es imposible y si eso sucede antes de llegar al punto de no retorno en su relación con Quique, cosa que puede estar más cerca de los deseado.

Me apetece confiar. Sería feo para todos que acabara mal. No haría bien a nadie. Igual por ahí aparece una salida.

Se habla y no se para de cómo defiende el Madrid. Es verdad, pero con matices. Como matiz más destacado, los rivales. Una defensa se doctora contra un ataque de máximo nivel. Se puede afirmar sin discusión que el Inter de Milán del amigo Mourinho fue el equipo que mejor defendió la temporada pasada. De largo, además.

Aguantó las acometidas rabiosas del Barça como antes lo había hecho con el Chelsea y posteriormente hizo con el Bayern. Una defensa ordenada y sólida no gana siempre, sólo muchas veces. Sobre el debate estético pasaré de puntillas en esta ocasión.

El Real Madrid ha defendido muy bien ante Mallorca, Osasuna y Ajax, o por lo menos la camiseta que llevaban era la del Ajax. No es suficiente. El nivel de exigencia del Madrid es el más alto imaginable. Servidumbres de ser de los mejores de la historia.

Establecer teoría partiendo de estas muestras es hacer trampa. Lo que sí se puede afirmar es que el compromiso defensivo es superior y que la progresión hace pensar en un conjunto sólido.

Mañana se juega en el Vicente Calderón uno de esos pocos partidos que aún no tienen pronóstico antes de disputarse. No quedan muchos y uno es este. Y es ahora cuando hay que poner en valor lo realizado por Quique Sánchez Flores.

Ha convertido a una banda de pueblo en una filarmónica sólo con dotarla de orden. Sólo con enseñarles a defender su campo, su portería. A entender que la pelea tiene que ver con el orgullo de que no te puedan hacer gol.

Antes de llegar él ya estaban Agüero y Forlán, pero no ganaban nada. Después sí. Que Quique diera con la tecla buena para ganar un título y medio la pasada campaña con la defensa que tenía es motivo de tesis doctoral: “De cómo llegar a ganar dos títulos europeos con una defensa de chocolate”.

El, antes que Mourinho, puso orden en el caos y lanzó el inequívoco mensaje de que en el fútbol moderno se defiende con diez y se ataca con once. El, antes que Mourinho, hizo que solidez defensiva y Perea se pudieran escribir en la misma frase.

Por eso el magnífico trabajo de Mou no debe permitirnos olvidar el gran nivel de un puñado de entrenadores españoles que no gozan del mismo apoyo mediático que el portugués pero sí de similares méritos.

Comenzamos la temporada en vídeo. La ocasión lo merece. En este caso, un repaso a los equipos del sábado y más.

Ayer estuve haciéndole una entrevista a Quique Flores. Mira que le conozco y que he hablado de fútbol con él horas y horas, pero cada vez que el asunto se pone profesional y con micrófono por medio me sigue fascinando. La entrevista no es para España pero a los atléticos os avanzo que está muy contento.

Según me dijo, el equipo estuvo el año pasado manejando un sólo recurso táctico y éste año se moverán todos de forma colectiva en tres áreas diferenciadas. Nunca fui rojiblanco pero estoy por hacerme. Quique ilusiona porque se ilusiona. Te lo cuenta y te convence.

Ve la parte divertida del fútbol cuando éste lleva todos los ingredientes. La simpleza en el análisis o el resultadismo más atroz le han llevado a tener que pasar por ser un entrenador defensivo. Mentira y gorda.

Hace tiempo que otro técnico me contó que cualquiera que pretenda ser riguroso tácticamente en el aspecto defensivo es machacado al instante. El que de verdad quiera que sus jugadores mecanicen movimientos defensivos, vitales para estar en la élite, será acusado de cobardón, amarrete y demás adjetivos hirientes. Seguro.
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