Los ingleses son sinónimo de fair play para muchas cosas. Nos fijamos en ellos a la hora de establecer cómo comportarse en un campo de fútbol, por ejemplo. Sin embargo, tienen cara B. Como los singles.

Es verdad que se suele ver poco, pero está ahí. Doble moral que les ha permitido históricamente moverse con comodidad en el más estricto puritanismo y en la vanguardia más transgresora.

Ahora están en la pelea por organizar el Mundial de 2018. Como nosotros. Bueno, como nosotros y los portugueses. Vamos de la mano no vaya a ser que nos pase como en la Eurocopa de 2004. En la pelea están también los rusos.

Tres candidaturas fuertes y dos perdedores seguros. En los últimos meses las zancadillas y los empujones ya ni se disimulan.

Por eso hubo que ir a Mexico y a Argentina sin pensar dos veces en los futbolistas. Para hacer amigos. O votos, no sé cuál de las dos era.

Los ingleses lo están empezando a ver negro. Como no les gusta perder y menos contra españoles o rusos, han comenzado a mostrar su cara B. Primero lo de la compra de votos. Como si los demás hicieran trampas y ellos velaran por la transparencia del proceso. Jeta infinita.

La táctica es, básicamente, desprestigiar al rival. Buscarle cadáveres en el armario. Aunque no los tenga. Aunque no tenga ni armario. Ya lo hicieron con los Juegos Olímpicos y no les fue mal del todo.

A nosotros nos tachan de racistas y de campeones del doping. Están con lo de Contador como “Matthew with the guitar”.

De los rusos destacan la inseguridad de sus calles. Eso y la corrupción. Como si pasear por Londres pasadas las siete de la tarde fuera ir a Disneylandia. Porquería vacía que les sale gratis. Nada nuevo.

Ocurre que los rusos no son tan mojigatos como nosotros y les han zurrado de vuelta. Los ingleses han puesto el grito en el cielo. Eso y una queja en la FIFA por si acaso.

Cinismo depurado y destilado. Ya os lo digo, se nos olvida que son ingleses. Va a estar divertido. Para mí que gana Villar. Mirad aquí, no hay quien pueda con él.

El fútbol tiene una manera extraña de hacer justicia. Generalmente caprichosa. Te pega demasiado cuando eres atrevido y te premia en exceso si eres reservón. Lo contrario al espíritu del juego.

Por eso hay que tener siempre a mano la frase de Camacho que decía que “Para lo único que vale sacar pecho es para que te lo partan”.

Atrevida fue España en Argentina hace un mes y pico y se llevó un revolcón. Pegó tres palos y trató de enseñarse. Un comienzo dubitativo y la generosidad de Reina derivaron en goleada.

En Argentina nos dieron duro. Liberaron meses de tensiones en ese intrascendente duelo.

El mal Mundial y el lío con Maradona pesaron más que la verdad. Ganar a los campeones del mundo en un partido mentiroso les devolvió el orgullo.

Les devolvió algo más de lo que les había quitado y se transformó en soberbia.

La prensa abría en Buenos Aires pidiendo que devolviéramos el Mundial. Vale. Si hay que devolverlo se devuelve.

Pero…colegas demagogos bonaerenses, si estamos en esas, esperamos más pronto que tarde que  devuelvan sus dos copas del mundo tras caer en Japón por 1-0.

Tamaña ofensa no pude ser gratis. Juguemos todos a lo mismo. Que Maradona y su cla devuelvan el suyo y que Menotti haga lo propio. El sol naciente les ha dado donde duele más de lo que se cuenta.

Igual así aprendemos todos a valorar lo que es jugar en el puñetero y auténtico quinto pino sin  nada en el envite. España sólo envida si hay partida. El fútbol y el mus no dan para muchas bromas. Como lo inventé lo puedo asegurar

¡Hala!, lo he dicho. Mira que adoro a los argentinos, pero a veces me gustaría adorarlos más de lejos. Pues eso.

Vuelvo un poco con la Selección para cerrar algo que apuntaba ayer. En este caso desde la comparación. La dificultad que entraña el fútbol de élite cuando no eres capaz de armar un equipo o simplemente no sabes a qué juegas.

Les ha pasado hace pocas horas a dos de las selecciones a priori más talentosas de Europa: Portugal y Francia. Curiosamente nuestros dos vecinos. lo digo por lo de las barbas.

Portugal, con el insufrible Queiroz sancionado – Figo, el madridismo todavía no te lo perdona- empató a cuatro en casa ante la “potentísima” selección de Chipre. Sí, a cuatro goles. Vamos, que Carvalho, Coentrao y compañía se comieron cuatro roscos como cuatro soles, algo que no se había visto en territorio portugués mas que dos veces en el último medio siglo. La prensa los quería meter en la cárcel.

Mientras, en la orgullosa y soberbia Francia, el renovado equipo de Laurent Blanc dobló la cerviz ante el “imperial” conjunto de Bielorrusia. Nada menos que en París. Pobres parisinos. Entre Nadal, Contador y esto van a acabar odiando el deporte.

Ambos eran partidos oficiales de clasificación para la Euro 2012 y ambos han demostrado que la globalización, por lo menos en Europa, se traduce en que te gana cualquiera.

Lo que hace España por tanto cobra mayor valor. Más que por lo que hace por cómo lo hace. Y eso no debe poner alerta. Si no queremos ser Francia o Portugal dentro de unos años debemos adoptar este estilo como definitivo para nuestra selección.

Diría que en general para nuestro fútbol. Tenemos al alcance de la mano ser los sibaritas del fútbol. Si por mi fuera, a cada niño que en el colegio de un patadón sin sentido le sacaba tarjeta amarilla. Así desde pequeños iríamos desterrando malos hábitos.

Para que perduren los resultados hay que institucionalizar el modelo. Hagámoslo pues. Nos den las patadas que nos den en Argentina, que alguna caerá. Así no tendremos que titular jamás como L’Equipe lo hacía ayer.

Es un día como no hay otro. Se mezcla la alegría con la emoción. También anda por ahí el aturdimiento que genera el cansancio. Se hace difícil saber qué contar.  Qué sentimiento elegir. Qué emoción llevar al papel que sea digna de la ocasión.

Priorizar en estas circunstancias es un dolor, pero con claridad o sin ella hay algo que me queda por encima de todo.

El fútbol nos ha devuelto un trocito de España que nos habían quitado. Y no sé bien quién. Ni cuándo. Sé que no estaba. El fútbol nos ha devuelto la bandera y el orgullo de sentirnos españoles. Casi nada.

Hasta que llegó esta ola arrolladora que han generado un puñado de chicos de aquí y de allá a muchos les daba vergüenza España. En privado no. En privado todos tenemos claro que no somos franceses ni portugueses ni marroquíes. O por lo menos casi todos. Hay algunos más confundidos que Dinio pero todo se andará.

En público no. En público han sido muchos los que se han pegado unos años viviendo junto a Dorothy, el hombre de paja y el de hojalata. Ahí, entre la nada y Kansas. Más en la nada que en Kansas. Sin país y sin bandera.

A base de torcer las palabras, los políticos, periféricos la mayoría, habían conseguido hacer creer a muchos que la bandera de España, que tiene varios siglos de antigüedad con contrato indefinido, es algo que desune. Algo que simboliza separación y confrontación. Y lo peor es que el bulo había calado.

Ha llegado la Selección y ha terminado con el absurdo. España entera empapelada con banderas. Banderas como pañuelos. Banderas como capas. Banderas como pareos. Banderas en manos de jóvenes que apenas saben quién fue Felipe González. Banderas en todos los balcones (lo de los balcones es caso aparte).

No sé si nos volverán a hurtar los símbolos o el sentimiento. Hoy desde luego no. Con eso me quedo el día después. La bandera la hemos recuperado. Esto es España y somos campeones del mundo.

Atentos a estas claves que os desgrano en el siguiente vídeo que con ellas (y goles) seremos campeones del mundo que se dice pronto.

Partido definitivo. Dos claves: La posesión del balón y los movimientos de repliegue. Os lo cuento en el siguiente vídeo

Por cierto, gracias a los amigos de Facebook España por enlazar al blog en la página de Facebook de ‘El regate’ – también puedes seguirnos allí

El debate está en plena efervescencia. José Vicente Hernáez del blog “Rozando el poste” y servidor, nos juntamos en las oficinas de lainformacion.com para charlar y ponerle un poquito de pimienta a las posibilidades de juego de España contra Paraguay. Ahí va.

Esta es la sorpresa que os comentaba esta mañana en el anterior post.

Ya está. Podéis iros a cenar sin miedo. Hemos encontrado la excusa para perder. Parece que la necesitábamos. Además lo parece mucho. Es como si el famoso entorno del que hablaba en su día Cruyff – dos días seguidos, Johan – hubiera mutado en oráculo. El entorno manda. Y el entorno de las narices dice que estamos cansados. Ahora. De repente. Porque sí. El oráculo es caprichoso y la maquinaria oficialista de la RFEF también.

Estamos que no podemos con las botas. Nos cuesta hasta calentar. Estamos cerca de necesitar bastones. La cosa está muy malita. Es la filtración oficial. Hasta los dinosaurios del periodismo que han ido a buscar el elixir de la eterna juventud a Sudáfrica (nunca funciona), se han tomado la píldora…y se la han tragado. ¡Vaya timo!

Lo peor es que se el pegote está corriendo como la pólvora. Las malas noticias vuelan, aunque sean falsas.

Como digo-dicen, supuestamente la Selección está cansada. Más cansada que Higuaín. Más cansada que Cristiano Ronaldo, rival de hoy junto a Simao, Duda, Miguel, Pepe y Tiago. Estos deben estar más frescos. Quién sabe porqué.
Los portugueses tienen sus cosas. También hacen mejor el bacalao y las toallas, aunque no sequen nada (otro timo).

Se supone que la posibilidad de que juegue Javi Martínez como recambio de Alonso tiene su explicación en la necesidad de alicatar el centro del campo. Cesc o Silva deben ser porcelana de segunda. Ya os digo que acabaremos todos creyéndonos este camelo. Sé cómo se mueven estos asuntos.

Por eso escribo antes de ser abducido. No creáis nada.
Ahora que lo pienso, sí que tenían cara de casados. Forlán, Higuaín, Nílmar. Luis Fabiano…están agotados. Les veo después de hincharse a marcar y lo pienso: pobres. No pueden ni moverse.

Menos mal que nos queda Portugal. Era una canción de Siniestro Total. Era otra época. La gente no se cansaba tanto. Os dejo la carátula como prueba de que era todo diferente.

Creo a Siniestro. Ganaremos. Da igual. La oficialidad chusquera encontrará otra razón para perder.