Es habitual asomarse a un periódico y encontrarse algún gazapo. Es hasta estimulante. Hace que uno se sienta bien. Más listo y atento que el que escribe, y eso gusta. Más aún si la prensa en cuestión es deportiva. El que escribe es sospechoso antes de encontrarse con el teclado.

Lo que no acierto a entender son errores tan continuos y persistentes como los que hacen referencia al Real Madrid. A lo peor es humor fino y ni me entero.

Hablo de las constantes referencias al conjunto blanco como favorito para ganar las competiciones en las que participa. Me parece hasta cruel.

Teniendo en cuenta que Casillas está acabado, mostrando de forma evidente que ya no ocupa sillón alguno en la academia del santoral…

Teniendo en cuenta que Marcelo es un mal defensa, siempre despreocupado por lo que deja tras de sí, aparte de atolondrado…

Teniendo en cuenta que tanto Lass como Khedira están más cerca de la lucha gracorromana que del fútbol…

Teniendo en cuenta que Ozil es “intermitente” y tendente a la evaporación. ..

Teniendo en cuenta que Di María es sólo velocidad y fingimiento…

Teniendo en cuenta que Benzemá es pero no es, que Coentrao es una estafa hecha jugador, que Pepe es primo de Jack el destripador y que Carvalho es más viejo que Florentino…

Teniendo en cuenta que Ronaldo es sinónimo de El Diablo, Belcebú, Satánás, Lucifer, Satán, El Demonio y demás sinónimos que se me queden por ahí…

Teniendo todo esto en cuenta y añadiendo que el entrenador es un provocador, un malandrín que deambula buscando pelea, afirmar que el Real Madrid es candidato a ganar algo esta temporada es mentir, o lo que es lo mismo, decir lo contrario de lo que se piensa con intención de engañar.

El Madrid está compuesto por gentes de mal vivir cuyo único objetivo es desestabilizar y dañar la imagen del F.C.Barcelona, adalid de la corrección y saber hacer en esto del fútbol.

Las alianzas malignas del club con peligrosos manipuladores de opinión pública han quedado al descubierto. Lo dicen los periódicos. La gran mentira ha quedado expuesta

Picasso era un tipo curioso. Genio con carácter de genio, que es lo que se dice de la gente inaguantable cuando tiene mucho talento . Todo en él era excesivo. Si había que beber, se lo bebía todo. Si había que crear, le desbordaban las ideas y si había que conquistar…

En su época más anárquica, apenas dormía, comía lo que le caía en las manos y coleccionaba amantes ocasionales. Con todo, se levantaba resacoso -no necesariamente por la mañana- se acercaba a uno de sus lienzos, pagaba dos brochazos y se volvía a dormir. Diez segundos de trabajo por el que aún se pagan millones.

Este hombre que vivía al límite, pero por fuera de la raya, invitaba a comer a diez con sólo firmar. Vivió sin carencias y la historia le reservó un lugar de privilegio para los restos.

En el otro lado del espejo podemos situar a un pintor anónimo. Al igual que Picasso, vive de lo que pinta. En este caso, nuestro protagonista se levanta a las seis de la mañana.

Pinta sin descanso hasta el atardecer y llega reventado a la cama. Apenas le da para llegar a fin de mes. Ni tiene amantes ni ganas.

Domina el rodillo y la brocha gorda y nunca se le marca el brochazo.

Así explica siempre un amigo mío cómo el talento jerarquiza la sociedad. No es algo que se haga con intención. Simplemente está en el origen del hombre. Es su esencia.

Por eso, una jugada, un pase, un detalle, te llevan a ganar un partido en un campo minado, como es Anoeta.

Algo que jamás le pasará a la Real Sociedad en el Bernabéu. Nadie se tiene que enfadar. La Real pinta con rodillo y no asumir eso sólo  lleva a donde llevó a Mendilibar en el Camp Nou.

Ayer el Madrid se levantó resacoso, pegó un par de pinceladas en el lienzo y se volvió a dormir. Si en lugar de haber sido en el noble estadio de Anoeta hubiera sido en un burdel francés, le podía haber puesto hasta nombre: Los señoritos de Avignon.

La España bastarda asoma de vez en cuando. A veces está ausente por tanto tiempo que olvidamos que existe, pero está.

La España bastarda aúna ortodoxia y rebeldía y las despacha según convenga. Es joven o vieja a voluntad. Es básicamente canalla. Si el que manda es amigo, la España bastarda se dobla como un junco. Tuerce las palabras como hacía Uri Geler con las cucharas. Pega sin golpear y amaga para no dar. Engaña, en resumen.

Sin embargo, cuando el poder es contrario a sus intereses bastardos, esta España tramposa muestra su verdadero perfil. Se afila como navaja para cortar y clavar.

Se aferra a la legalidad y a lo políticamente correcto para zaherir sin piedad. Es la España que mata en nombre de Dios. Es, en definitiva, el periodismo más ventajista y ladino jamás visto.

Reconozco sus méritos. El primero, su camuflaje. Lees y escuchas alegatos sobre la bondad y el honor y, si no estás atento, caes rendido en los brazos de la estafa.

La verdad viaja escondida en las alforjas. La verdad habla de lazos de amistad y compadreos de dudoso origen. La verdad habla de la más indecente doble vara de medir que se pueda imaginar.

La España bastarda la alimentan periodistas de atalaya que jamás visitaron la trinchera. Hablan de guerras sin haber acudido a pelea alguna y pontifican sobre el amor sin haber conocido su cara.

Atajemos: Florentino es caza mayor. Es cierto que en su lápida nunca pondrá “amigo de periodistas”, pero en este asunto con Del Bosque que ha despertado a los canes de la España bastarda, no se le aprecia intención de dañar. No parece que el “homenaje” lleve la maldad como mensaje.

El presidente blanco ha sido zarandeado durante años por la decisión de prescindir de Del Bosque. Es pecado redimido, supongo. Pero supongo mal. Los profetas del fútbol que ni llegaron a jugar en el colegio, nos tiran a la cara la honradez de Del Bosque haciéndonos sentir miserables por pensar que rechazar el nombramiento de “socio de honor” podría ser un error.

Pues lo pienso, y me toca las narices lo que digan los popes. Sean amigos de Valdano, de Guardiola, de Bielsa o de todo el colectivo de entrenadores argentinos de ayer y hoy.

Me declaro admirador de Don Vicente. Me gusta cómo es y cómo hace las cosas. Sucede que en este caso no estoy de acuerdo con él. Desconocía que debo morir por ello.

Toda España, bastarda o no, ya sabe lo que piensa Del Bosque sobre Florentino. Ahora, que rechace desde ya el ofrecimientio o que coja la puñetera medalla o lo que sea que dan y a otra cosa, que somos los campeones de la gilipollez.

Anda el personal ocupado en discutir si Del Bosque debería recibir o no la distinción que el Real Madrid le ha concedido junto a Rafa Nadal y Plácido Domingo. Todo muy español.

Me refiero a que ni hay constancia real de que Del Bosque no fuera a ir ni hay fecha oficial para la entrega. Es todo “me dijeron que dijo”.

Aún dando por bueno que al que le dijeron que dijo le dijeran la verdad, al asunto le falta cuerpo.

Es un puzzle en el que encajan pocas piezas. Por ejemplo, que anime y caliente el debate el personaje del deporte español que más polémicas ha desactivado en los últimos años.

Del Bosque es bombero, no pirómano. Filtrar, ocho años después, que no le haría ninguna gracia recoger la mayor distinción que ofrece el Real Madrid porque las manos que lo entregan sean las de Florentino Pérez, es algo que no pega con él.

En momentos más difíciles y calientes, él mismo se encargó de restar importancia a los acontecimientos que adornador su salida del club blanco. Incluso no esquivó algún que otro apretón de manos con gran valor fotográfico con su íntimo enemigo.

No sé. Es como si me dicen que han visto a mi madre borracha, cuando la pobre jamás ha probado una gota de alcohol. Se me hace casi fisiológicamente inaceptable.

Afortunadamente, el asunto se ha diluido. Todos ganan. Incluso mejor si olvidan el tema. Ni medallas ni broches ni placas ni gaitas. Total, Del Bosque tiene ya el Nabo de Oro. ¿Qué más puede pedir?.

El humor ruso está poco valorado. Sin duda el desconocimiento es la única explicación. ¿Qué otra causa podría justificar que las anécdotas sobre Vovochka, Chapayev o Rabinovich nos sean ajenas?

Los chistes sobre los indígenas de Chokotka son apreciados por los más exquisitos. Las bromas que protagoniza Standartenfuhrer Stirlitz, alias coronel Isayev, encarnado por el conocidísimo y queridísimo Vyacheslav Tikohnov, hacen desternillarse a millones de rusos desde Moscú a Siberia.

En un plano menor, aunque nada desdeñable, encontramos a Poruchik (teniente Rzhevsky), un personaje gañan, grosero y sucio que por azares del destino promociona a clases más altas haciendo el ridículo de la forma más tosca imaginable. Allí se mean.

En estás, y en pleno mes de agosto, el cerrado y homogéneo círculo de los cómicos y humoristas rusos se ha visto sacudido por una nueva irrupción.

Un nuevo paladín del chiste ha aparecido en el escenario con una fuerza inesperada. Un torbellino de la gracia. Un mago de la chanza. Su nombre, Andréi Arshavin.

Ya apuntó maneras con algunas intervenciones significativas. Muy comentado en ambientes de eruditos, pero sin llegar a la explosión de su último gag.

No es casual que haya omitido que Arshavin es jugador de fútbol del Arsenal londinense. Sucede que me parece restarle foco a su fino humor. Distraer la atención sobre su verdadero talento. Lo del fútbol no deja de ser anécdota. Futbolistas hay muchos. Genios del humor no.

Termino. Me cuesta escribir por la risa. Tecleo con dificultad. Dice Arshavin el cómico que “No jugaría en el Madrid ni por todo el oro del mundo”.

Hilarante. Genial. Cumbre. Un hallazgo. Además me alegro, porque va a cumplir su sueño. No va a jugar en el Real Madrid en su puñetera vida.

Un equipo que, por cierto, jamás se ha interesado en él, por lo menos en su faceta futbolística. Para algún sarao yo me lo traía, desde luego. Ya estoy viendo el cartel con luces de neón: “Chiquito y Arshavin”.

No me perdono no haberme asomado antes al humor eslavo. Ahora estoy enganchado. En fin, esperaré con impaciencia la próxima de Arshavin. Alguna del estilo de “Jamás aceptaré tener relaciones con Angelina Jolie y Megan Fox”.
¡Rusos!

Neymar ha afilado su cresta. Ha debido levantarse rumboso y no ha tenido otra ocurrencia que contarle a los amigos de la FIFA que el mejor equipo del mundo es el F.C.Barcelona.

Es verdad que resulta extraño que el jugador porque el Real Madrid ha roto su hucha y ha dado calabazas a Agüero salga diciendo estas cosas.

Sin embargo hay un par de certezas de mayor rango. La primera es que lo que dice, a día de hoy, es cierto. La segunda es que Neymar no tiene vínculo alguno con el madridismo como para creer necesario hacer un guiño.

Neymar no es del Real Madrid. Ni es jugador ni es seguidor. Por eso, al igual que defendimos que Forlan se manifestara hincha de Peñarol y el Kun de Independiente de Avellaneda y no del At.Madrid, habrá de defender que Neymar sea del Santos y sólo del Santos.

La tercera conclusión es que tampoco es muy listo. Más bien torpón. Si te va a fichar McDonald’s, hacerle un guiño a Burger King te hace quedar como un bobo solemne, por mucho que te guste el whopper.

Como dije el día que Forlán se declaró seguidor de Peñarol y no rojiblanco, hay verdades que no se deben decir. No hay que aplaudir siempre al honesto. Hablo de fútbol, claro. Si la verdad hace daño o hiere sentimientos es mejor suavizarla o incluso omitirla.

Además no te da nada. Esa es la clave de la torpeza supina de Neymar. Al Barça le importa un pimiento el elogio del brasileño. Más allá del morbo, mañana nadie saldrá a la calle en Barcelona para celebrar las palabras del hombre cresta.

En Madrid, sin embargo, siendo verdad lo declarado, no ha ganado simpatía alguna.
Es curioso el caso de este chico. Según tengo más datos de su presunto fichaje, entiendo menos.

Ahora, puestos a decir la verdad, que alguien le diga la pinta de soplagaitas que tiene con esa cresta.
Las únicas excusas para ir así por la vida es haber sido punky en Inglaterra en los ochenta o Daniel Day Lewis en “El último mohicano”.

Hay cosas que sabes que no pueden acabar bien. Aunque lo intentes. Aunque lo intente media humanidad. Es como cuando te tomas esa última copa que ya ni te apetece y que sabes que convertirá la risa en resaca. No puede acabar bien y acaba en paracetamol, con suerte.

Altintop es esa copa. Cuando llegó nadie lo entendió. Es sabido que los agentes de jugadores priorizan y favorecen unas operaciones sobre otras si consiguen colar a más de un jugador en el negocio.

Y así de simple se le planteó al Real Madrid el fichaje de Sahin. Sí, pero. El pero es que te llevas a Altintop de regalo. Si te gusta, bien. Si no, también.

Se me ocurren dos maneras de afrontar la situación: rechazar la jugarreta del agente y poner en solfa el fichaje que te interesa o mirar para otro lado e intentar que nadie salga muy dañado.

La segunda no me convence. Abres puertas que pueden terminar institucionalizando el chanchullo. Nadie gana con esas chapuzas.

Ahora, si encima de tragarte el sapo, el jugador pasa por el quirófano antes que por el vestuario…
Si además aparece en los papeles diciendo que se quiere ir antes de haber disputado un puñetero minuto…

Si encima pone hasta plazo y equipo (diciembre, Galatasaray) para su marcha, casualmente cuando se espera que esté recuperado…

Entonces, mirar para otro lado es forzar demasiado el gesto. El sapo es descomunal. No hay quien se lo trague.

El Real Madrid debería aconsejar prudencia y silencio al turco infiel y tratar de buscarle una salida. Mañana es tarde. Incluso el propio Altintop sabe desde hace meses que la media no le da para entrar en el Madrid.

Hamit, amigo, ya que te cuelan, tápate.

Valga por olmo. A mí me vale. Es un error capital pensar que las habilidades casi circenses de un chaval de Mogi Das Cruces deben ir acompañadas de similar capacidad intelectual. Eso nunca pasa. En ninguna de las dos direcciones, por cierto.

Que Neymar haga chorradas de tanto en cuando es algo normal. La edad no entiende de regates. Que la frecuencia de sus excentricidades se multiplique, tiene que ver con la atención desmedida que se le presta.

Eso y los fajos de billetes que se amontonan a su puerta cada mañana.

Debe ser difícil no creerse especial. Superior. Casi intocable. Lo pienso y hasta la cresta me parece pequeña.

El problema es meter ese cóctel de hormonas, egos, presunciones y gamberradas juveniles en un vestuario que está aprendiendo el valor de la disciplina.

La idea de Mourinho no tiene nada de novedoso, lo complejo es trasladarla a un campo de fútbol. Se trata de centrarse en el trabajo con dedicación franciscana y buscar de forma enfermiza el equilibrio entre talento y fuerza. Rapidez y destreza.

Mou quiere carteristas. Gente que robe y huya sin hacer apenas ruido. Neymar tiene buenos fundamentos para ello.

Sin embargo, dudo de sus ganas. Es pronóstico prematuro y falible, pero es el que se puede hacer viendo a Neymar.

Una de las claves para que los equipos grandes funcionen es alejar el ruido de sus vestuarios. Nada de estridencias ni distracciones. Como lo que hacen los Marines en las películas pero con un balón por medio.

Ahí es donde Neymar me hace dudar. Pocos años y ese aire despreocupado y burlón tan brasileño que ha convertido a enormes talentos futbolísticos en iconos de discoteca antes de tiempo. Y todo sin varita.

Empiezo a pensar que le pedimos peras al Neymar. Menos cresta, menos bicicleta, menos samba…

La genial frase me llego de la mano del gran Elias Israel, ese tipo de personas que te permiten seguir creyendo en el ser humano. Me la dijo en el mes loco de aquellos cuatro clásicos que cambiaron el mundo.

Hace referencia a Adebayor y, como no podría ser de otra forma, tira de la mala leche española de toda la vida. Ese tipo de humor ácido que te hace decir públicamente: “pobrecito”. Lo dices pero luego te ríes, claro.

Te ríes porque es verdad en un porcentaje superior al cincuenta por ciento. Mayoría absoluta, vamos. El balón de oro, sin la “i”, que algunos decían ver en él, jamás será realidad, pero como bailarín…

Yo he sido uno de los más sorprendidos por su escaso rendimiento como ariete blanco. Tenía conceptuado al delantero togolés como un jugador mucho más fuerte, más rápido y con mayor poder de intimidación.

En sus seis meses de excursión por Madrid no consiguió asustar a nadie, cosa difícil en un hombre de dos metros y con rastas, por cierto.

Sus defensores me martillean diciéndome que es porque estaba fuera de forma. Puede ser. Definitivamente, en forma no estaba. Me da lo mismo.

La sensación que me dejó es que había mucho más talento a su alrededor que el que Adebayor podía asumir.

Le quitaba peligro a casi todos los balones que le daban. Igual por eso bailaba. Como maniobra de distracción.

Ahora quiere colarse en la nómina de futuribles haciéndose hueco entre Agüero y Neymar. Me parece pecado. Y grave. Ser divertido en el vestuario y generar buen rollo no debe ser argumento suficiente para tener ficha en el Madrid.

Si es así que fichen a Faemino. Yo me meo con él y seguro que los jugadores del Madrid también. Y además es más barato. Y digo yo que también sabrá bailar.

Andaba yo por andar hasta que Gago me ha puesto en la buena senda: hay que contar verdades. Da igual que sean oportunas o no. No importa que sean completas o les falte un trozo. Lo imprescindible es que hagan algo de ruido.

Por ejemplo, Gago ha dicho que el Barça es muy bueno y que los seguidores del Real Madrid no se quieren dar cuenta. ¡Qué gran verdad!

Discutible que decida confesarla cuando el Madrid le ha dicho que se vaya, que se hace tarde y que tendrá cosas que hacer, pero bueno.

Por eso, no debemos desperdiciar el cartucho, que la caza no abunda mucho – decía un amigo- y contar unas cuantas de corrido.

Contemos que descubrir las excelencia del Barça no es asunto noticiable. Juega el Barça tan bien que el que lo niegue queda señalado. Contemos también que es difícil encontrar antídoto a tan magno equipo.

Ya puestos, contemos que la cosa se pone más complicada si para tu tarea tienes que tirar de jugadores como Gago. ¿Es verdad, no?

Me está gustando esto. Más verdades. Si el entonces presidente del Real Madrid no se hubiera vuelto loco allá por 2006, Gago jamás habría llegado al club blanco. Menos aún por treinta millones de dólares.

Y ya que estoy, me veo obligado a decir que, aún, después de un lustro, no le veo la gracia a Gago. Ni crea lo suficiente ni destruye lo suficiente. Vamos, que es insuficiente.

Las palabras de Gago quieren hacer daño. Es dolor por dolor. Ahora que por fin le han dicho lo que todos pensaban, se retuerce y quiere cambiar golpe por golpe.

Los futbolistas encajan mal. Me recuerda las estupideces que dijo Ibrahimovic del Barcelona cuando le enseñaron la puerta. O Robinho en el Madrid, antes que Gago.

Si ha llegado la hora de las verdades, debo terminar este artículo diciendo que el Madrid se va a quitar de encima a un petardo que jamás debió fichar. Una castaña pilonga de las que nos cuelan los argentinos de tanto en cuando.

Gago, tienes razón. El público del Bernabéu no se quiere dar cuenta de algunas cosas. Haberte soportado un lustro sin tirarte tomates es ejemplo de ello.